Supponete che non ci sia altro che l’alveare: / che ci siano pecchioni e operaie / e regine, e nient’altro che miele da fabbricare / (cose importanti quanto cultura e saggezza) / per la prossima generazione, questa generazione che non vive / se non quando sciama nel sole della giovinezza, / rinforzandosi le ali con ciò che è stato raccolto, / e assaporando, sulla strada tra il campo di trifoglio / e l’alveare, il prelibato bottino. / Supponete questo, e supponete la verità: / che la natura dell’uomo è superiore / al naturale bisogno dell’alveare; / e c’è da reggere il carico della vita, / così come l’eccesso dello spirito; / bene, io dico che viverci come un Dio / certo dell’immortalità, per quanto incredibile, / è il modo di viverci. / Se ciò non rende Dio orgoglioso di voi, / allora Dio non è che gravitazione, / o il sonno la meta beata. (E. L. Masters). Galleria fotografica

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